Ce mal dont on ne se remet jamais
Cette lettre sur la commode
Dans la maison le vieux désordre
Novembre en mai
L'arbre sur la route tombé
Quelqu'un dans la lueur des phares
L'homme descendait vers la mare
Il faudrait oublier
Les gravats qui bloquent la porte
Un bouchon de cri dans l'aorte
Oh, plus vivantes les amours, mortes!
Plus vraies! Plus vraies!
L'ombre qui voyage au jardin
Sur la pelouse ce déluge
Tout le présent qui se déjuge
On tiendrait
Il faut bien
Surtout ne te retourne pas!
Dans l'avenir j'entends tes pas
Ce ne fut qu'un crime ban*l
Ce mal, ce mal
On ne s'en remet pas