Ce mal dont on ne se remet jamais Cette lettre sur la commode Dans la maison le vieux désordre Novembre en mai L'arbre sur la route tombé Quelqu'un dans la lueur des phares L'homme descendait vers la mare Il faudrait oublier Les gravats qui bloquent la porte Un bouchon de cri dans l'aorte Oh, plus vivantes les amours, mortes! Plus vraies! Plus vraies! L'ombre qui voyage au jardin Sur la pelouse ce déluge Tout le présent qui se déjuge On tiendrait Il faut bien Surtout ne te retourne pas! Dans l'avenir j'entends tes pas Ce ne fut qu'un crime ban*l Ce mal, ce mal On ne s'en remet pas