Durch düst're Zeiten und Gelände
Konnten sie ihn in die Fremde jagen –
Es blieb Beweis durch seine Hände
Da** Niedergehende die Krone tragen!
Die Art Karriere führt nach unten
Zerschellt als Kuss der ganzen Welt –
Vom Maler, der nicht schmeichelt seinen Kunden
Hab' ich dies' viel zu lange Lied erzählt
Vom Dichter, dessen Werk verbrennt
Vom Prediger, den die Kugel traf
Vom»nur«gewählten Präsident
Vom Lehrer, der nicht lehren darf!
Und doch, 'ne Sucht nach Kampf um Wahrheit fühlt
Der, den Verwesung noch verschont –
Wär' sonst vor seinem Spiegelbild
In irgendeinen Arsch gefloh'n!
Wer Goya schmähte, ist vergessen
Wer ihn verjagt – wie hieß er noch?
Nur sie, die ihm Porträt gesessen
Sieht man mit seinem Namen noch!
Ach – närrisch ist die Art der Ehre
Und hat ihm ja nichts eingebracht
Und macht ein solcher Narr Karriere
Dann nur, weil er sie überhaupt nicht macht!