Durch düst're Zeiten und Gelände Konnten sie ihn in die Fremde jagen – Es blieb Beweis durch seine Hände Da** Niedergehende die Krone tragen! Die Art Karriere führt nach unten Zerschellt als Kuss der ganzen Welt – Vom Maler, der nicht schmeichelt seinen Kunden Hab' ich dies' viel zu lange Lied erzählt Vom Dichter, dessen Werk verbrennt Vom Prediger, den die Kugel traf Vom»nur«gewählten Präsident Vom Lehrer, der nicht lehren darf! Und doch, 'ne Sucht nach Kampf um Wahrheit fühlt Der, den Verwesung noch verschont – Wär' sonst vor seinem Spiegelbild In irgendeinen Arsch gefloh'n! Wer Goya schmähte, ist vergessen Wer ihn verjagt – wie hieß er noch? Nur sie, die ihm Porträt gesessen Sieht man mit seinem Namen noch! Ach – närrisch ist die Art der Ehre Und hat ihm ja nichts eingebracht Und macht ein solcher Narr Karriere Dann nur, weil er sie überhaupt nicht macht!