Es ist ein Schnitter, der heißt Tod
Hat G'walt vom großen Gott!
Heut' wetzt er das Messer
Es schneid't schon viel besser
Bald wird er dreinschneiden
Wir müssen's nur leiden –
Hüt' dich, schön's Blümelein!
Was heut' noch grün und frisch dasteht
Wird morgen schon weggemäht:
Die edlen Narzissen
Die englischen Schlüssel
Die schön' Hyazinth'
Die türkische Bind' –
Hüt' dich, schön's Blümelein!
Viel hunderttausend ungezählt
Was unter die Sichel hinfällt:
Rot' Rosen, weiß' Lilien –
Beid' wird er austilgen
Ihr Kaiserkronen
Er wird euch nicht schonen –
Hüt' dich, schön's Blümelein!
Trutz Tod, komm her, ich fürcht' dich nit!
Trutz Tod, komm tu deinen Schnitt!
Werd' ich nur verletzet
So werd' ich versetzet
In' himmlischen Garten
Darauf will ich mur warten –
Freu dich, schön's Blümelein!