Es ist ein Schnitter, der heißt Tod Hat G'walt vom großen Gott! Heut' wetzt er das Messer Es schneid't schon viel besser Bald wird er dreinschneiden Wir müssen's nur leiden – Hüt' dich, schön's Blümelein! Was heut' noch grün und frisch dasteht Wird morgen schon weggemäht: Die edlen Narzissen Die englischen Schlüssel Die schön' Hyazinth' Die türkische Bind' – Hüt' dich, schön's Blümelein! Viel hunderttausend ungezählt Was unter die Sichel hinfällt: Rot' Rosen, weiß' Lilien – Beid' wird er austilgen Ihr Kaiserkronen Er wird euch nicht schonen – Hüt' dich, schön's Blümelein! Trutz Tod, komm her, ich fürcht' dich nit! Trutz Tod, komm tu deinen Schnitt! Werd' ich nur verletzet So werd' ich versetzet In' himmlischen Garten Darauf will ich mur warten – Freu dich, schön's Blümelein!