Summer Cem - Spitzenrheydter lyrics

[Intro] „Ich weiß gar nicht, wo ich anfangen soll ... wie ich anfangen soll. Aber ich möchte mich wirklich bei euch bedanken für das unglaubliche Feedback! Unglaublich, wirklich, ich bin überwältigt einfach, und, äh, ich freu' mich so, da** ihr das Album genauso feiern könnt wie ich es feier'. Nichtsdestotrotz hab' ich bei den ganzen Bewertungen und hier und da immer mal einen Hater gesehen, dem's irgendwie nicht gefallen hatte und, äh, ich möchte hier an dieser Stelle auch den letzten von dem Album überzeugen und hab' mir gedacht, ich nehm' einfach mal 'n A-capella auf und, äh, kann die Leute vielleicht auch nochmal umstimmen. Scheiße, ich bin so aufgeregt!“ [Verse 1] Nach all diesen Jahren, wollt' ich euch nur fragen: Könnt ihr mir ein' blasen? Ihr scheiß Hater [Bridge] „Wallah wallah. Komm, mach die Scheiße weg! Komm, ich fick' euch jetzt bisschen, komm!“ Eh! SC! Ja! Im April komm' ich auf Tour und an dir vorbei! Das geht raus an meine echten Fans! Die Boxen sind fast schon weg, eh, ja! Cemesis! [Verse 2] Ey, vielleicht töten mich die scheiß Cops Ich will ein letztes Mal ficken, doch deine Frau sieht aus wie 'n Königsberger Fleischklops Cemesis, ich droppe einen k**er-Part Du bist immer noch dieselbe Fotze, die du immer warst SC, der Beste - königliches Blut Warum guckst du Hundesohn so böse in der Juice? Das ist der Dönerbuden-Blues Rheydt-West, Marienplatz, Goethe-Institut Du fühlst dich auch im Sportanzug fresh Und hast zum Fortpflanzungszweck mit Dorftransen Sex Du weißt, was Mama vom Versteckspiel hält Du stirbst nicht als Şehit, wenn du im Rappy fällst Und weil ich deine Frau vor dem Yoga ficke Fällt dir fast der Pflaum von der Oberlippe Team Summer, wir sind voll kra**e Menschen Ich bring' sogar Volker zum Kolbasti dancen Roll den Schein, jetzt wird aus dem Arschloch gekokst Schöne Grüße gehen raus an Charlotte Roche Du fährst mit einem Baby-Vespa Jürgen Fritzl, H.P. Baxxter Excuse moi, Rap-Zuhälter Roll' den Blunt, komm' mit Gun und erschreck' USA Kommst du in meine Stadt, bist du ein toter Kanake Kein Bogenschütze, doch ich warte mit gezogener Waffe Und tanz Halay auf dein Grabstein, du Hundesohn Du kannst jeden Tag meine Startseite runterscrollen Und wirst dann sehen: ich verkaufe trotz der Juice G-U-T - ausgesprochen gut Denn ich fick' jeden deiner Top-Drei-Rapper Der Hochzeitscrasher, dicker Bauch unter dem [Off-White-Sweater?] Woah, was ist nur pa**iert mit Cem? Du bist einer dieser Schwuchteln, die verwirrt rumrennen Doch die Klavierfinger deiner Frau ma**ieren fremd Während du noch im Büro sitzt und Papiere scannst Diesen Cemo fickt keiner, cancel' die Cypher Schuhe sind Nike, aber Hemd ist designer Du hängst am Pimmel deines Knastbruders Doch erkennst Summer durch die Vibration des Subwoofers Warum so rechtsradikal, yo? Deine Schwester ist planlos und feiert gern Silvester am Bahnhof Jeder, der die Käppi mit dem „SC“ hat Hängt auf meiner Tour mit mir im Backstage ab Meine Promophase war ein langer Weg Doch heute siehst du meine Fans Regale auseinandernehmen Und wollt' ich deine Mutter in den Arsch ficken Musst' ich danach den Bülük in Sagrotan dippen Deutscher Rap ist im Kelb-Modus Eure Tourblogs sehen aus wie Dritte-Welt-Dokus Wer will Beef? Leg den Kopf auf die Fliesen! In Adana wollten schon die Cops auf mich schießen Ich fick' dein Artwork, du Parkplatzrapper Dein Name steht höchstens auf 'nem Starbucks-Becher Siehst du nicht, wie das halbe Land am Ausrasten ist? Ich komm' mit Album und EP in dein Yavşak-Gesicht Frühschicht am Stadtrand, die Glühbirnen flackern Wenn du ins Café gehst, dann grüß mir den Ha**an Mein Team würd' dir nicht mal nach 'nem Aids-Test die Hand schütteln Weil meine Fans nicht auf den nächstbesten Schwanz hüpfen Rapper finden Todhosen fresh Doch ich seh' eure Blaserei im Internet als Form von Respekt Bars rappen - kein Ding, Platin um mein' Ring Ich hab' mich so gefreut, da** A-Z auf eins ging Erst machst du auf cool, doch danach kriegst du Lampenfieber In der Rapperlounge treff' ich alte Bekannte wieder Rapper machen einen auf Godfather Teppich cutter an ihre Schlagadern Damals war das Para in den Handflächen rar Bitte mach mir nicht auf Vietnam-Veteran Dieser Hype ist ansteckend, ja Wenn du etwas willst, komm nach Rheydt, amına Du hältst dich für was Bessres, weil du Max Herre hörst Während deine Frau an diversen Raststätten twerkt Ich dachte lang, ich werd' scheitern Doch seitdem ich Geld hab', hat sich die Anzahl der Verwandten verdreifacht Was für Cash? Du musst in Buslinien reisen Um den Slip deiner Frau sieht man die Fruchtfliegen kreisen Ich bin auf Tour, während du im Studio an Tapes schreibst Dein Hype ist weg, doch deine Hurensohnität bleibt Hey, hey, Summer, du spinnst doch Ich habe Cash, habe Fame, mach' mein Ding, doch Mein allergrößter Traum wär' 'n [Win?]-Job Von keiner anderen Frau als Kim Gloss Nur weil du den Flow nicht peilst, denkst du, ich spitt' gegen den Takt Geht es um die Straße, kannst du nicht mitreden, du Spast Heh, du hast Frischkäse am Sack Und fickst eklige s*uts mit Fischstäbchen-Geschmack Ich sitz' am Pokertisch mit fünf Düsen Brand Doch deine Mutter bläst den Schwanz von ihrem künftigen Mann „Ey, ey Alter, wo ist der Beat? Prody mach den Beat nochmal rein Alter, ich bin noch nicht fertig.“ [Verse 3] Dein Flow ist reif für den Schrottplatz Du redest viel, doch es ist leider nur boş laf Ich bin's gewohnt, für mich verzichten die Hoes Meine griechische Chick hat Zaziki-Verbot 22 K auf der Goldkette Ah, dein Baby bläst unter Wolldecken Ah, mein Album ist im Kasten so wie Inder Hey, hey, Farid, wie viel CDs pa**en nochmal in den Sprinter? Ja, korrekt, dann könn wir vielleicht auch diesmal gut charten Geil, okay, Bruder, bis dann!