Sie tanzen im Takt, verschüchtert und nackt, zusammengepackt. Sie tanzen im Takt. Frau tanzt an Frau - zur Fleischbeschau. Die Uhr sagt dann: jetzt kommt der Mann. Sie sind Sirenen. Man kann sich sehnen, man kann sie kaufen, man lässt sie laufen. Aber eines, das kann man nicht, ohne das man sie zerbricht. Man kann sie nicht zwingen von Liebe zu singen. Sie wirken so bla**, ihr Vater in Ha**, ihre Mutter in Not, man schlägt sie halb tot. Kinder zuhaus halten das aus, werden erzogen, verkrüppelt verbogen. Sie sind wie Blüten, man kann sie behüten, man kann sie ertragen, man kann sie auch schlagen. Aber eines, das kann man nicht ohne das man sie zerbricht. Man kann sie nicht zwingen von Liebe zu singen.