Plume Latraverse - La fête du mort lyrics

À fête du mort, y avait juste moé de pas triste Je connaissais le mort, je savais que c'était un vieux christ! À fête du mort, tout le monde braillait Autour du corps, les fleurs sentaient... forts À fête du mort, y avait juste moé de pas triste Y avait du monde comme dans une vraie première (Plutôt une vrai dernière) Y avait ses blondes qui se tenaient vers l'arrière Tout en avant, y avait sa femme Pis son amant, quel mélodrame! À fête du mort, y avait juste moé de pas triste Je me dis, face à ce désespoir Que c'est à force de broyer du noir Qu'on en vient à devenir raciste Ceux-là défilaient en parade On n'aurait dit une mascarade Pour faire blower les journalistes À fête du mort, il y avait des notables ("Et nous lui décernons pour son oeuvre...") J'entends encore le vieux les traiter de cartables Lui qui se crissait du protocole Lui qui en avait contre les faux cols À fête du mort, y avait juste moé de pas triste Le curé Prud'homme vint saluer son âme C'était son vieux chum avec qui y jouait aux dames Y savait que le vieux tout comme lui L'emporterait pas au Paradis À fête du mort, y avait juste moé de pas triste Lui qui rêvait comme un vieux sage D'être enterré dans son garage Où y avait eu de beaux moments Sans galipettes et sans éclats Sans trompettes et pis sans fla-fla On lui refusa ces instants À fête du mort, y avait ben des vedettes Des têteux de bar, des poudrés, des tapettes À fête du mort, pas de robineux! Juste des gens bien qu'haïssait le vieux À fête du mort, y avait juste moé de pas triste À fête du mort, y avait le mort qui était de trop Ça parlait fort d'argent, de chars pis de shows Si le mort avait pu se réveiller Y leur aurait retombé sur le nez À fête du mort, y avait juste moé de pas triste Un cadavre est plus important Qu'un homme en vie, c'est évident On peut pas en faire ce qu'on veut Je l'aurais ben pris par le bras Pour l'emmener boire à Scala Il se serait sans doute senti mieux À fête du mort, y avait un buffet froid Champagne, caviar, crêmage sur le bout des doigts Lui qui était mangeur de pizza Buveur de bière de championnat À fête du mort, y avait juste moé de pas triste 3 heures plus tard, quand tout le monde fût ben gris Je me mis encore à se mer la zizinie Je pognai le cul des grosses matantes Du spanish fly danse crème de menthe À fête du mort, y avait juste moé de pas triste Les pénis, les fesses, les vagins S'excitèrent en un tour de main Ce fut un bordel merveilleux J'emmenai la veuve à sauvette Tirer une pipe dans les toilettes À la mémoire... à la mémoire? À la santé du vieux À fête du mort y avait juste moé de pas triste...