Me puedo ver con claridad tumbada en un gran saln, rodeada de gente que llora y habla bien de m... Tan elegante sin pintar, serena y relajada, salgo del cuerpo y doy una vuelta por ah... Entre flores, cintas de colores, y olor a incienso oigo un Padre Nuestro... Por lo bajini oigo decir lo normal en estos casos: "¡Qu buena chica era aunque s que era un poco rara!". Podr por fin descansar de tanto mal de amores, de tantos sinsabores, tantos dolores... Irme a vivir bajo un gran mrmol gris y en mi epitafio leer un ripio escrito por ti... ¿Qu hars t cuando mueras, qu hars t?, ¿Dars vueltas por el cielo o arders en los infiernos? Dime, ¿Qu hars t cuando mueras, qu hars t? ¿Colgarn de ti cadenas o se te quitarn las penas? ¿Qu hars t? Y mientras tanto al llegar el primero de noviembre, puedes venir a verme y traerme unas flores secas, llorarme un poco y rezar algo tipo un rosario que pueda asegurarme un sitio en el cielo... Despus de todo no estoy tan mal aqu, conozco a mucha gente y no temo morir... ¿Qu hars t cuando mueras, qu hars t? ¿Sers un alma sin cuerpo o slo un montn de huesos? Dime, ¿Qu hars t cuando mueras, qu hars t?, ¿Estars criando malvas o te reencarnars en lama? ¿Qu hars t?