La vita non è qui sui trampoli di un bar in questo venerdì che sporca la città la vita non è qui da mezzanotte in poi nei tacchi e nei vestiti negli occhi insonnoliti di travestiti eroi. La vita non è un film di muscoli e robot e il tempo speso qui è il tempo che non ho la vita non è mia sperduta in questo bronx fra le canzoni e i guai in una emorragia di giorni da juke-box. La noia è come il blues ti fa pensare a Dio leggera come un gas che penetra il tuo io la noia è nostalgia di un posto che non c'è è voglia di andar via da tutti e anche da te. È la malinconoia che uccide a questa età è il cuore che si scuoia cercando quel che ha già e il cielo cade giù con la sua tenda buia e non esisti più nella malinconoia. La vita non è qui nell'ansia di allegria che fa aspettare l'alba con questa nuova barba del tempo che va via. È la malinconoia la guerra che c'è in me questa mia triste gioia di avere perso te. E tu non sei più mia e tu non hai l'idea di quanto amaro sia mangiarsi l'orchidea della malinconoia. La vita non è qui fra cenere e caffè in questo muto venerdì che strilla dentro me la vita non è qui dove un ragazzo piange le sue lacrime e le ingoia in questo venerdì della malinconoia. La vita non è qui dove un ragazzo piange lacrime di questo mondo boia in questo venerdì della malinconoia.