Je m'approprie des squelettes pour mémoire Multiplie les attentats contre ta voix Mes mots dans l'alcool par provocation Nous sommes un patchwork à fusionner Deux langues s'obstinent à remettre en désordre Des murmures que je cha**e Entre tes illuminations à rapiécer Il ne restera aucune détonation à redire Je suis une odyssée mise à l'index En plusieurs bêtes cannibales M'accroche à du déjà-vu Les contours de l'éphémère qu'on tronque Des images qu'on recompose Séquences acharnées rêve sans fondateur J'ai posé le progrès des paroles pauvres Des bombes de rupture pour éponger mon délit J'éclate d'amnésie en boucle Sous surveillance dans le carnaval des discours Je ne me reconnaîtrai plus Car, concluait Lester Nowak, il ne fallait pas s'y tromper : cette œuvre était une image de la mort de l'art, une réflexion spéculaire sur ce monde condamné à la répétition infinie de ses propres modèles. Et ces variations minuscules de copie à copie, qui avaient tant exacerbé les visiteurs, étaient peut-être l'expression ultime de la mélancolie de l'artiste : comme si, peignant la propre histoire de ses œuvres à travers l'histoire des œuvres des autres, il avait pu, un instant, faire semblant de trouver « l'ordre établi » de l'art, et retrouver l'invention au-delà de l'énumération, le jaillissement au-delà de la citation, la liberté au-delà de la mémoire