Lucio Bukowski - Pluie de grenouilles lyrics

[Couplet] Quand Dieu a compris son erreur, Il nous a mis des dates de péremption L'Homme est un Homme pour le loup, vomit sa rédemption Le monde est civilisé, autant qu'une pulsion d'meurtre Plus j'avance dans les décibels, et plus on m'heurte Quitte à c'que l'aiguille tourne, j'écris de sombres manèges Entre cœur froid et carotte, pas besoin que tombe la neige Ne vivons que de chocs tels des centres de cloche Les seules urnes auxquelles je crois contiennent des cendres de proches Renvoie les nymphes sur leur trottoir humide Beaux et noirs, leurs regards sont des espoirs futiles Sûrement qu'elles seraient moins jolies sans leur eyeliner J'perds le fil comme une couturière souffrant d'Alzheimer Aucun de nous ne terminera en mythe Ils veulent être des légendes, moi, j'ai la lumière en feat' On n'affronte pas ses démons avec une Remington À la recherche du Paradis perdu de John Milton Assis au rade, le jus d'raisin les rend mi-figues Heureux le fêlé car il laisse pa**er la wi-fi La jeunesse finit aux Ass'decs, pire Affirment qu'ils font la fête, à jeun ils ont que dalle à s'dire Les murs de verre deviennent nos styles de vie Petit désert à la recherche d'un signe de Nil Bouquet de gentianes ou bien noyé de Suze Pas d'anniversaire mais douze loyers de plus Les cols blancs imposent leur Eden aux bourres-pifs Ils te diront quoi faire, comment faire, mais jamais pour qui L'uniformité : seule récompense que les puissants décernent Faire de chaque jour un inédit dans la compil' des siècles "La voûte céleste n'est qu'un décor de carton-pâte" M'a dit, cette nuit, l'homme mort de froid au coin d'la rue il y a un mois L'espoir doit avoir les traits usés d'un vieux rōnin Tous dans la place mais, pour moi, ce n'est qu'un lieu commun L'ivresse, c'est l'espoir avec un corps broyé Ils tentent de se redresser l'âme avec du tord-boyaux Aucun repère, l'Homme nouveau est intriguant Une bio' du Che sur l'étagère, du Coca au frigo J'veux bien n'pas être réac', mais l'avenir a des goûts d'chiotte Les Dieux traînent au comptoir, avalent des shooters de Roundup L'ère du temps emporte chaque âme servile qui s'agenouille Les rejette mortes toutes au même endroit, il n'est qu'une pluie d'grenouilles