À chaque printemps, les arbres inventent leurs fruits Les hommes inventent des armes Machines à désinventer, à désenfanter À déplanter de ce monde pour l'éternité Or chaque homme sur Terre devrait pouvoir aller Jusqu'au bout du monde qu'il est seul à pouvoir enfanter Chaque homme que l'on tue entraîne son secret dans l'ombre Et l'obscurité se fait plus profonde pour l'Humanité Dans leur ventre, les femmes inventent des enfants Qu'en elles sèment des hommes qui les aiment pourtant Et ces mêmes semeurs se font aussi tueurs Des enfants qu'ils semèrent hier Celui qui verra clair dans ces façons de semer à l'envers De semer pour le plaisir de désensemencer Celui-là devrait m'expliquer la logique implacable de l'Humanité Celui qui verra clair dans ces façons de semer à l'envers De semer pour le plaisir de désensemencer Celui-là devrait m'expliquer la logique implacable de l'Humanité