Je sonne chez vous, les mains vides Je ne donne rien que mon chant Je n'en sais pas les premiers mots ni la musique Mais entendez Cette respiration qui est la mienne Roulée en boule et sur elle retient son chant Je ne donne que l'amitié dans le bol ca**é de la tête Comme ce chien dans le regard des hommes qui vivait Heureux celui qui me reçoit dans sa maison Et de sa main il caresse sa femme Et les draps sont pliés dans l'armoire à la place des draps Et l'heure à la place de l'heure Mais le rire de ton enfant il ressemble à la craie Et toute chose a l'élan mort des pierres Je ne donne rien que mon chant mort et qui s'étonne des morts