Du bist der Alte, dem die Haare von Ruß versengt sind und verbrannt, du bist der große Unscheinbare, mit deinem Hammer in der Hand. Du bist der Schmied, das Lied der Jahre, der immer an dem Amboss stand. Du bist, der niemals Sonntag hat, der in die Arbeit Eingekehrte, der sterben könnte überm Schwerte, das noch nicht glänzend wird und glatt. Wenn bei uns Mühle steht und Säge und alle trunken sind und träge, dann hört man deine Hammerschläge an allen Glocken in der Stadt. Du bist der Mündige, der Meister, und keiner hat dich lernen sehn; ein Unbekannter, Hergereister, von dem bald flüsternder, bald dreister die Reden und Gerüchte gehn.