Hablado.
Ayer murió un Cantor.
Cantor de tiempo bueno.
De esos que nacen, de tarde en tarde,
para hacer del canto
un poquitito más que poesía y verso.
Ayer murió un Cantor, dicen los que lo vieron,
más yo no creo en eso porque un Cantor no muere,
no muere, compañero.
Canto.
Cuando me toque a mí, no quiero penas,
quiero que las palomas sean libres en mi alero.
/Quiero que la guitarra, de un viejo compañero,
me regale sus sones para ganarme el cielo/ (bis).
Cuando me toque a mí, será distinto,
doblarán las campanas anunciando la nueva,
/Quiero que la mañana de paso a las estrellas
para mi última noche, que será la más bella /(bis).
Bohemio por amor, cantor errante,
mi canto seguirá siempre adelante,
/Porque aunque yo no esté,
alguno de mis versos
desgranará un poeta, cantor,
en algún puerto/ (bis).
Bohemio por amor, cantor errante,
mi canto seguirá siempre adelante,
/Porque aunque yo no esté,
alguno de mis versos
desgranará un poeta, cantor,
en algún puerto/ (bis).
Cuando me toque a mí, no quiero penas.