Les vrais diront qu'on est des faux
Qu'il manque du sans plomb dans nos verres d'eau.
Qu'on ait des défauts je veux bien le croire
C'est un peu ma marque de fabrique, mon blouson noir.
Et c'est ainsi qu'on joue par terre
Deux types au comptoir et pas trop de lumière
Une fois par mois une date parfois
ça laisse du temps pour nos émois
Le fond de la cla**e nous va si bien
La dernière place pour seul repère
Et si un jour tl'envie t'en viens
Rejoins le club des Refoulés Foulaires
Et va pas croire que par ça
On lâche nos testaments
Tu sais qu'on aurait dû faire mieux
Le monde en serait-il changé pour autant ?