La vita non è qui sui trampoli di un bar
in questo venerdì che sporca la città
la vita non è qui da mezzanotte in poi
nei tacchi e nei vestiti negli occhi insonnoliti
di travestiti eroi.
La vita non è un film di muscoli e robot
e il tempo speso qui è il tempo che non ho
la vita non è mia sperduta in questo bronx
fra le canzoni e i guai in una emorragia
di giorni da juke-box.
La noia è come il blues ti fa pensare a Dio
leggera come un gas che penetra il tuo io
la noia è nostalgia di un posto che non c'è
è voglia di andar via da tutti e anche da te.
È la malinconoia che uccide a questa età
è il cuore che si scuoia cercando quel che ha già
e il cielo cade giù con la sua tenda buia
e non esisti più nella malinconoia.
La vita non è qui nell'ansia di allegria
che fa aspettare l'alba con questa nuova barba
del tempo che va via.
È la malinconoia la guerra che c'è in me
questa mia triste gioia di avere perso te.
E tu non sei più mia
e tu non hai l'idea di quanto amaro sia
mangiarsi l'orchidea della malinconoia.
La vita non è qui fra cenere e caffè
in questo muto venerdì che strilla dentro me
la vita non è qui
dove un ragazzo piange le sue lacrime
e le ingoia
in questo venerdì della malinconoia.
La vita non è qui
dove un ragazzo piange lacrime di questo
mondo boia
in questo venerdì della malinconoia.