Òu ! Los òmes, los òmes
los camps se fan enlà,
las vinhas son banudas
que Junh fa banejar.
Òu ! Los òmes, los òmes
los camps se fan enlà.
Lo cantèl sus la taula
las femnas l'an signat
mas de mala farina
los òmes l'an pastat.
Òu ! Los òmes, los òmes
los camps se fan enlà.
Dins la palha rossèla
las dalhas van cantar,
l'aire sentís a sègas,
l'aire sentís a gran.
Òu ! Los òmes, los òmes
los camps se fan enlà.
Sus las airas polsosas
los aves van volar,
lo vent cocha las garbas
e las fa redolar.
Òu ! Los òmes, los òmes
los camps se fan enlà.
Lo vent cocha las garbas
e las fa redolar
lo temps sentís a batre
l'aire sentís a gran.
Òu ! Los òmes, los òmes
los camps se fan enlà.
DròIles de pan de guèrra
que daissa un gost de tèrra,
siatz joves mas qu'i fa ?
Los que yos lo servisson
manjan pas d'aquel pan,
del pan de la misèria,
del pan de la colèra
qu'òrn gausa pas signar.
Òu ! Los òmes, los òmes
los camps se fan enlà.
L'aire que uèi se lèva
sus l'espiga que plèga
se levarà deman,
l'aire sentís a sègas,
l'aire sentís a batre,
l'aire sentís a gran,
al galaup de sas ègas
òu ! Los òmes, los òmes
l'aire sentís a pan.
—
Moissons
Oh ! les hommes, les hommes,
les champs sont mûrs déjà,
les vignes sont cornues
juin fait pousser leurs cornes,
Oh ! les hommes, les hommes,
les champs sont mûrs déjà.
La miche sur la table
les femmes l'ont signée
mais de mauvaise farine
les hommes l'ont pétrie.
Oh ! les hommes, les hommes,
les champs sont mûrs déjà.
Dans la paille roussie
les faux s'en vont chanter;
le vent sent les moissons,
l'air entier sent le grain.
Oh ! les hommes, les hommes,
les champs sont mûrs déjà.
Sur les aires poudreuses
les balles vont voler,
le vent guette les gerbes
et les envoie rouler,
Oh ! les hommes, les hommes,
les champs sont mûrs déjà.
Le vent guette les gerbes
et les envoie rouler,
le temps sent les battages,
l'air entier sent le grain.
Enfants du pain de guerre
qui laisse un goût de terre,
vous êtes jeunes mais qu'importe,
les gens qui vous le servent
ne mangent pas de ce pain,
le pain de la misère,
le pain de la colère
qu'on n'ose pas signer.
Oh ! les hommes, les hommes,
le temps nouveau mûrit.
Et le vent qui se lève
sur la moisson gui ploie
se lèvera demain,
le vent sent les moissons,
le vent sent les battages,
l'air entier sent le grain,
au galop des juments
Oh ! les hommes, les hommes
l'air entier sent le pain.