Le padre:
Chacun sa Dulcinéa
Qu'il est seul à savoir
Qu'un soir de pleurs, il s'inventa
Pour se garder un peu d'espoir
Aux barbelés du coeur!
Par elle, par sa Dulcinéa
Ou par l'idée d'icelle
L'homme rebelle devient un Dieu
Voilà qu'il vole et même mieux
Cueille des lunes du bout des doigts
Mais cependant si tu es de ceux
Qui vivent de chimères
Rappelle-toi qu'entre les doigts
Lune fond en poussière!
Il n'y a pas de Dulcinéa
C'est un espoir fané
Malheur à qui peut préférer
Le verbe être au verbe avoir
Je sais son désespoir
Il n'y a pas de Dulcinéa
C'est un espoir fané!