Y es que el amor crece en las plantas,
Como pequeñas espinas rojas;
Y es este amor que nunca muere,
El que envenena,
El que envenena.
Y es que el amor está en el aire,
Como murciélagos sedientos,
De tristeza.
Son los labios de la muerte,
Los que nos besan,
Los que nos muerden.
Y es que amor;
Y es que el amor,
Es un animal perdido.
Y es que el amor duerme en las casas,
Como enfermeras con turno,
De noche.
Y es este amor de manos blancas,
El que nos cuida,
Y el que nos mata.
Y es que amor;
Y es que el amor,
Es un animal perdido.
Y es este amor de manos blancas,
El que nos cuida,
Y el que nos mata.