Crocifiggono angeli per poi venerarli come Dei
Giocano alla guerra ma a morire non sono soldati di plastica
Aspettano un Dio che hanno crocifisso da secoli
Credono di essere la cura ma sono il morbo, Dio, che stupidi
Mai distrarli da ciò che pensano
Se capissero di non pensare a niente impazzirebbero
Riproducono sé stessi, sfidano la natura
Ascolta Adamo, il mio whisky sta finendo
Mentre fuori il mondo è un cancro che si divora