Endlich wohr et do, off zoröckj**ese.
Endlich kunnt mer't lese, hück vüür fuffzich Johr.
Schonungslos un kloor, odemlos jeschrivve,
Nix wohr övverdrivve,
Halt su, wie et wohr.
Ohne Punkt un Komma, unjefähr
Drei Woche op Fernschreiberpapier,
Kaffee, Zijarette, Speed em Bloot,
Daach un Naach enn die Maschin jehack:
"On the Road".
Wat für e' Booch!
Wemmer sich drop enlööt,
Sich met op dä Wääsch määt,
Kritt mer nie jenooch.
Jung un affjebrannt,
Autostop un Greyhound,
Daachdraum ohne Schlaachbaum,
Krüzz un quer durch't Land.
Richtung Ohio, övver Ashtabula,
Spääder noh Nebraska,
Övver Omaha. Mississippi Gene, Marylou un Camille,
Wie verloorne Engel,
Whiskey, Codein.
El Paso, L.A., San Francisco,
Ungerwähß met Sal un Dean, bess noh Mexico.
Wat für e' Booch!
Wemmer sich drop enlööt,
Sich met op dä Wääsch määt,
Kritt mer nie jenooch.
Jung un affjebrannt,
Autostop un Greyhound,
Daachdraum ohne Schlaachbaum,
Krüzz un quer durch't Land.
Scheherazade, improvisiert,
Dionysisch, unzensiert.
Bebop, Bars un Benzedrin,
Tallaha**ee, New Orleans,
Övver Highways, durch de Sood
– Jack Kerouac: "On the Road".
Wat für e' Booch!
Wemmer sich drop enlööt,
Sich met op dä Wääsch määt,
Kritt mer nie jenooch.
Jung un affjebrannt,
Autostop un Greyhound,
Daachdraum ohne Schlaachbaum,
Krüzz un quer durch't Land.