Un jour qu'i faisait pas beau,
Pas ben loin du bord de l'eau,
Près d'la Seine;
Là où qui' pouss' des moissons
De culs d'bouteill's et d'tessons,
Dans la plaine;
Ma mèr' m'a fait dans un coin.
À Saint-Ouen.
C'est à côté des fortifs,
On n'y voit pas d'gens comifs
Qui sent' l'musque,
Ni des môm's à qui qu'i faut
Des complets quand i' fait chaud,
C'est un lusque
Dont les goss's ont pas d'besoin,
À Saint-Ouen.
A Paris y a des quartiers
Où qu'les p'tiots qu'ont pas d'métiers
I's s'font pègre;
Nous, pour pas crever la faim,
À huit ans, chez un biffin,
On est nègre...
Pour vivre, on a du tintoin,
À Saint-Ouen.
C'est un métier d'purotin,
Faut trimarder dans Pantin
En savates,
Faut chiner pour attraper
Des loupaqu's ou pour chopper
Des mill'pattes;
Dame on nag'pas dans l'benjoin,
À Saint-Ouen.
Faut trottiner tout' la nuit
Et quand l'amour vous poursuit,
On s'arrête...
On embra**e... et sous les yeux
Du bon Dieu qu'est dans les cieux...
Comme un' bête.
On r'produit dans un racoin,
À Saint-Ouen.
Enfin je n'sais pas comment
On peut y vivre honnêt'ment
C'est un rêve;
Mais on est récompensé
Car comme on est hara**é
Quand on crève...
El' cim'tière est pas ben loin,
À Saint-Ouen.