Sont pas riches, les p'tits pouilleux...
vont voir un producteur,
sont pas chics sauf le grateux,
dont l'papa est docteur,
c'est dur de pa**er la rampe, d'vant une lampe de bureau
il est gros, écoute la bande, il dit que c'est zéro
Oh! Laisse tomber les détails!
Oh! Laisse tomber les détails!
Ils prennent un pied au cul, la guitare à la main
Ils jouent, ils jouent un autre jazz,
pour un morpion d'quinze ans, ça gaze
Dieu soit loué, c'est la cla**e
Souvent ils changent d'avion,
même le gros qui suit les traces
se souvient du camion
c'est comme un coup de revolver dans la tête des héros
c'est l'attaque en pleine lumière, cinquante au d'ssus d'zéro
Oh! Laisse tomber les détails!
Oh! Laisse tomber les détails!
Ils avancent, ils reculent d'la musique plein les mains
Ils jouent, Ils jouent un autre Jazz...
[Christian Decamps /Francis Decamps]