Dieter Süverkrüp - Die Marseillaise lyrics

Voran, Kinder des Vaterlandes! Der Tag des Ruhms kam nun herbei! Gegen uns ist blutig erstanden Die Fahne der Tyrannei! Hört ihr da draußen in den Landen Die wüsten Soldaten schrei'n? Sie kommen bis in unsre Reih'n Machem Weib und Kind uns zuschanden! Die Waffen in die Hand! Auf, Bürger, aufgestellt! Marschiert, und böses Blut soll tränken unser Feld! Was will diese Horde von Sklaven Verrätern, von Fürsten verschwor'n? Wer soll diese Ketten denn haben Wem sind diese Eisen erkor'n? Franzosen, euch! Ah, welche Schande! Der Ausbruch, den das euch erregt! Ihr seid es, für die man erwägt Die Rückkehr in alte Sklavenbande! Die Waffen in die Hand! Auf, Bürger, aufgestellt! Marschiert, und böses Blut soll tränken unser Feld! Wie, diese fremden Legionäre Sie wären Herr in unserm Haus! Wie denn! Diese Söldnerheere Schlügen unsere Krieger hinaus! O Gott! Von kettenschweren Händen Käm unsere Stirn unters Joch! Und niedrige Despoten noch Würden unser Schicksal vollenden! Die Waffen in die Hand! Auf, Bürger, aufgestellt! Marschiert, und böses Blut soll tränken unser Feld! Zittert, Tyrannen und Treulose Jeder Partei verlorner Sohn! Zittert! Eure mördrischen Pläne Nehmen endlich dahin ihren Lohn! Wir sind Soldaten, euch zu schlagen Wenn einer der jungen Helden fällt! Die Erde bringt sie neu zur Welt Bereit, gegen euch sich zu schlagen! Die Waffen in die Hand! Auf, Bürger, aufgestellt! Marschiert, und böses Blut soll tränken unser Feld! Franzosen, seid großmütige Krieger So gebt und nehmt hin euren Streich! Schont die traurigen Unterlieger Kämpfend ungern nur gegen euch Nicht den Despot, den blutig-heißen Die Komplizen nicht von Bouillé! All die Tiger, die ohne Weh Ihrer Mutter die Brust zerreißen! Die Waffen in die Hand! Auf, Bürger, aufgestellt! Marschiert, und böses Blut soll tränken unser Feld! O fromme Lieb zum Vaterlande Oh, führe unsern Rächerarm! Freiheit lieb, mit deinem Beistande Hilf deiner Verteidiger Schwarm! Zu unsern Fahnen möge gehen Der Sieg, an dein männlich Aufgebot Damit deine Feinde vor dem Tod Deinen Triumph, unsren Ruhm noch sehen! Die Waffen in die Hand! Auf, Bürger, aufgestellt! Marschiert, und böses Blut soll tränken unser Feld!