Ma mie, de grâce, ne mettons Pas sous la gorge à Cupidon Sa propre flèche, Tant d'amoureux l'ont essayé Qui, de leur bonheur, ont payé Ce sacrilège J'ai l'honneur de Ne pas te demander Ta main, Ne gravons pas Nos noms au bas D'un parchemin. Laissons le champ libre à l'oiseau, Nous serons tous les deux prisonniers Sur parole, Au diable les maîtresses queux Qui attachent les cœurs aux queu's Des ca**eroles! Vénus se fait vieille souvent, Elle perd son latin devant La lèche-frite A aucun prix, moi, je ne veux Effeuiller dans le pot-au-feu La marguerite. On leur ôte bien des attraits, En dévoilant trop les secrets De Mélusine. L'encre des billets doux pâlit Vite entre les feuillets des livres De cuisine. Il peut sembler de tout repos De mettre à l'ombre, au fond d'un pot De confiture, La jolie pomme défendue, Mais elle est cuite, elle a perdu Son goût nature. De servante n'ai pas besoin Et du ménage et de ses soins Je te dispense Qu'en éternelle fiancée, A la dame de mes pensée Toujours je pense