Nada de pânico e desespero Os muros nascem nos campos como Fios de cabelo Um tiro certo no cerebelo E a hora de exumar a manifestação Vamos limpar as nossas armas Com livros, discos E as palavras Autores dos seus dramas São belos pratos frios Em suas camas Escolham seus narizes Preparem o picadeiro Iluminem nosso palco Este é o povo brasileiro