Sentado en el quicio de puerta,
El pitillo apagado entre los labios,
Con la bina calada y en la mano,
Una vara nerviosa de avellano.
Que recuerda su frente limpia y clara,
Quizá la primavera desojada,
El olor de la pólvora mojada,
O el sabor del carbón mientras picaba.
El abuelo fue picador, allá en la mina;
Y arrancando negro carbón quemó su vida
Se ha sentado el abuelo en la escalera,
A esperar el tibio sol de madrugada,
La mirada clavada en la montaña,
Es su amiga más fiel nunca le engaña.
Temblorosa la mano va al bolsillo,
Rebuscando el tabaco y su librito
Y al final como siempre murmurando
Que María le esconde su tabaco.
El abuelo fue picador, allá en la mina;
Y arrancando negro carbón quemó su vida.