Fuglarnir fá sér kríu í laufguðum trjánum, stíga ekki í vitið, skítugir á tánum. Fiðrildin breiða út vængi sína á förnum vegi, fá flugu í höfuðið á góðum degi. Viðlag: Sól! Bjóddu mér blíðu þína, gefðu mér byr undir báða vængi. Vorboðar háloftanna,
fljúga í hópum um varplendi hugans. Smjörið drýpur af blómunum, vætla ofan í svörðinn. Gamli maðurinn fær sér vatn, & rotar vörðinn. Grasið teygir sig hátt til himna, grænkar & grær, horfir á mig klámaugum klórar sér & hlær. Viðlag...