Артист - не приспособленное к жизни дерьмо. Ты можешь только клянчить кэш у сильных мира сего. Заводы, блядь, стоят. Одни, блядь, гитаристы в стране, А ты всё ноешь, как тебе трудно в этой войне. Мол, твои песни пиздатые никуда не берут, И слишком сильно на шею давит контракта хомут. Тебе не нравится ни пряник, ни кнут, идиот! Ты говоришь о высоком, но тоже хочешь банкнот. В твоей башке всё время кто-то орёт: Коммерс, рули своим баблом, не лезь в моё искусство. Коммерс, дай мне ещё лаве, в моих карманах пусто. Коммерс, постой, не уходи, вали отсюда на хуй! О, да, ты многих бы послал на плаху! Ну так убей программного директора, продюсера, инвестора, И прочих долбоёбов, что тебя держат за бездаря, И отправляйся по миру Со своим гениальным концертным номером... Ну так убей программного директора, продюсера, инвестора, И прочих долбоёбов, что тебя держат за бездаря, И отправляйся по миру Со своим гениальным концертным номером...
Эта песня была бы форматным супер-хитом, Если бы в ней другой был текст, и полегче музон, И если пела бы тёлка с ярко накрашенным ртом, А не какой-то гандон с небритым злобным еблом. Короче, пара поправок, и всё будет ништяк, Я знаю, у меня получится, ведь я не дурак. Сейчас я просто посижу, и изменю пару нот, Ведь я такой же, как все – фанат хрустящих банкнот. В моей башке всё время кто-то орёт: Коммерс, рули своим баблом, не лезь в моё искусство. Коммерс, дай мне ещё лаве, в моих карманах пусто. Коммерс, постой, не уходи, вали отсюда на хуй! О, да, ты многих бы послал на плаху! Ну так убей программного директора, продюсера, инвестора, И прочих долбоёбов, что тебя держат за бездаря, И отправляйся по миру Со своим гениальным концертным номером... Ну так убей программного директора, продюсера, инвестора, И прочих долбоёбов, что тебя держат за бездаря, И отправляйся по миру Со своим гениальным концертным номером...