Moé, j'aime pas ça les punks
Le centre-ville plein de rats
C'est là qu'ils traînent
En marge de toutes les lois
Surtout celles de l'hygiène
On les voit errer comme des revenants
Dans les stations de métro pis les terrains vacants
À mes shows, souvent j'en vois paraître
Avec leur crête de bien-être s'a tête
Ils se rama**ent en avant
Pis y poussent tout l'monde
Y parlent fort
Pis y'empestent cent miles à ronde
Et si quiconque leur dit: "Hey punk, tu sens le skunk"
Ces loques à mohawk rétorquent
J'pue pas, j'sens l'punk
Connaissez-vous Médé?
Il reste à Neuville
C'est un punk des champs
Pas un punk des villes
Un jour, il revenait de cueillir cette herbe suspecte
Qui lui fait redouter la Sûreté du Québec
Évidemment, Médé n'avait pas pris de douche
Et tout autour de lui voletaient les mouches
Je lui ai fait remarquer avec un max de tact
Que son odeur levait le cœur en tabarnac
Alors, en beau câlice, il m'a répondu
Arrête donc de dire que je pue
J'pue pas, j'sens l'punk
Check-moé la punkette
Qui sort des toilettes
J'sais pas que c'est qu'a fait
Mais tabarnac qu'est faite
C'est qu'ils prennent les punks
J'sais pas quelle hostie de junk
Ils sont cra**eux, frostés
Séquelles, ravagés, punks
Le centre-ville plein de rats
C'est là qu'ils traînent
En marge de toutes les lois
Surtout celles de l'hygiène
Check-les grouiller, gargouiller, miséreux
Avec leurs chariots d'épicerie pis leurs chiens galeux
Les punks
J'pue pas, j'sens le punk