Зря я бросил свою душу у порога: Поиссохлась. Измельчала, Но не мог уже тащить такую ношу: Всё царапалась, кричала. А её пускай утащат ночью в лес Злые волки, злые волки. Я её, если надо, ворочу. Нет души - есть двустволка... А душа-то по болотам поразбухла, Ожила, пристрелялась. Её серый волк носил под серой шкурой, И она мне не давалась. А я волка прострелил навылет в грудь, Прострелил навылет в грудь, Но мне душу-то свою не воротить, Не воротить, не вернуть... Она в меня не лезет, она меня не хочет, И с жёлтыми глазами всё ждёт и зубы точит. Душа моя чужая обратно рвется в стаю, И я бегу за нею: я волк, я это знаю!