17 Uhr
Ich geh' zum MMA-Sportverein
Um in Form zu bleiben wie der Tortenteig;
Den du fetter Horst daheim zu 'nem Kuchen backst
Und verzehrst zu 'nem guten Tröpfchen Bordeaux-Wein
Zusammen mit Muddern in gemütlicher Geborgenheit
Sie fragt dich: "Schatz, was wünschst du dir zum B-Day?"
"Die Jordan 3!"
Da platzt der Boss wien' grossbritannischer Lord durch deine Pforte rein, mit 'ner Flinte lang wien' Storchenbein
"f**!"
Es gibt sofort Geschrei. Ich entreiß ihr die Kuchengabel und ramm' sie dir mit Schmackes in dein Torso rein
Deine Mum wird ohrgefeigt
"Das hast du nun davon!"
Er hätte wegrennen können, hätte er doch nur schon die Jordan 3
Tzeh, ich erzieh' Sie zur Gehorsamkeit, Akkordarbeit
Ich baller Cumshots auf die s*ut, solang der Vorrat reicht
Gib ihr dann 'nen Uppercut und Sie fliegt durch den Schornstein, weit über die Loreley und Norderney bis hoch zum Nordpolkreis
Dann nehm' ich alle Wertsachen, Schmuck, dein Zockerrechner samt Fallout 3, f** it, ich pack sogar die Torte ein
Zum Schluss wird dann noch 'ne Granate in dei'm Kühlschrank geparkt, *Explosion* denn ihr hattet keine Müllermilch da
*Handy klingelt*
Kollegah: "Jaaa?"
Mexikaner: "Hola!"
Kollegah: "Hm?"
Mexikaner: "You must now come to Mexico!"
Kollegah: "Boah, but I got no time!"
Mexikaner: "Sí, sí, sí, sí, sí!..."
Kollegah: "Yeh..."
Mexikaner: "...you must now come now, here's trouble, here"
Kollegah: "Oh okay, I come!"
*Legt auf*
Oh, jetzt nochmal den Flug nach Mexiko buchen alter! Na gut, komm!"