B***h, mein Einkaufsverhalten ist ‘ne simple Geschichte (easy)
Wenn ich’s noch nicht hab’, dann will ich’s besitzen
Doch geht’s ums Hurengehalt von dreckigen Fotzen
Dann blüht der Boss beim Feilschen auf wie sächsische Knospen (yeah)
Geh’ ich morgens ins Bordell, dann mit ‘ner Tüte und ‘nem Napf
‘Ner Dosen Chappi und den Worten: „Ich hab’ Frühstück mitgebracht“ (morgen)
Für die Girls, die Überstunden an der Pole-Dance-Stange schieben (top)
Ich hol’ den Hummer raus (yeah), den hat mein Dobermann verdient
Ich kauf’ Mode aus Paris, trink’ die feinsten Drinks im Moulin Rouge
Der Boss bewegt sich in gehobenen Kreisen wie beim Hula-Hoop
Und wenn mich dabei ein Paparazzi mal knipst
Schlägt er Kapital aus den Pics, als ob ein Sparschwein zerbricht (jap)
Vom Drogen-Lieferant zu ‘nem Domizil in Cannes
Doch verdirbt der Koch heut das Kartoffel-Rosmarin-Gratin
Setz ich Profi-k**er an
Ohne da** er seinen Sarg wenigstens Probe liegen kann, dieser hochsensible Mann
Nenn mich Bossplayer
Ich schick’ k**er los auf Kopfgeldjagd
Mit Havanna an der co*ktail-Bar
In mei’m Nacken sitzt das Scotland Yard
Motherf**er, nenn mich Bossplayer
Mach’ mehr Groupies als ‘ne Rockband klar
Motherf**er, deine Lohnabrechnung in den Großstadt-Ghettos
Ist ein Tokarew-Schuss in dein’n Solarplexus
Du bist kein Made-Man, du bist eine Made, Mann (jap)
Optik wie ein Straßen-Punk (pftu), elender Cannabis-Junk
Guck dir deine Visage an, riesige Teller in der Fresse
Wie so’n motherf**ing Afrikaner-Stamm aus Swasiland (yeah)
Du meidest Blickkontakt aus Angst vor Platzwunden
Wenn du mit mir sprichst, dann immer nur rasch duckend, katzbuckelnd
Und zwar in so ‘ner Schieflage, Punk
Da** man durchaus darauf Ski fahren kann
Du erblindest, weil die Platin-Ketten glänzen
Als hätten diese transzendente Kräfte wie ‘ne Maja-Tempelstätte (woah)
Kid, ich baller’ dich voll Kugeln (aha), mit der Walther PPQ
Kein’n Plan, was du noch tust, doch am Abend ess’ ich Kuchen (yeah)
Spieler wie De Bruyne, ich hab’ Ziele, keine Träume (aha)
Mach’ aus deiner X-Mas-Party mit Familie und Freunden ein Desaster
Yeah, Schrotmagazine Richtung Großvaters Hirn und der Grund ist, der saß da
Nenn mich Bossplayer
Ich schick’ k**er los auf Kopfgeldjagd
Mit Havanna an der co*ktail-Bar
In mei’m Nacken sitzt das Scotland Yard
Motherf**er, nenn mich Bossplayer
Mach’ mehr Groupies als ‘ne Rockband klar
Motherf**er, deine Lohnabrechnung in den Großstadt-Ghettos
Ist ein Tokarew-Schuss in dein’n Solarplexus
„Yeah, pow, pow, pow, voll in dein’n Solarplexus.“
„Aua, ahh, f**k, ahh!“
„Da liegst du jetzt schön, da liegst du erstmal.“
„Ah, krieg’ ich das nochmal da raus ausm Solarplexus?“
„Nein, den kriegst du nicht mehr raus, so schnell, Junge.“
„Ah, f**k, Alter, ahh.“
„Nein, nein, nein.“