Elle a pris ses enfants
Et elle les a noyés.
C'était seulment
Des carrés de papier.
Cent-vingt pages déchirées
Qui allaient se baigner
Juste là où la Seine
Embra**e Aubervilliers.
Du haut du pont de fer
Elle les a vus flotter,
S'en aller vers la mer
Nourrir les naufragés.
Un tout petit roman
Qui disait sans mentir
Qu'on peut tout inventer,
Même ses souvenirs.
Ça s'appelait:
"Toi, tu me plais".
On lui avait dit: Non,
Qu'il faudrait travailler,
En faire un peu plus long
En soignant les effets.
D'autres qui n'avaient pas lu
Lui avaient écrit:
Ceci ne rentre pas
Dans nos catégories.
D'autres, encore plus polis
Lui avaient proposé
De travailler l'histoire
À quatre mains croisées.
Comme on dirait aux femmes,
Aux Indiens, aux enfants:
"Tout ça n'est pas sérieux.
Couchez-vous maintenant."
Elle a pris son enfant
Et elle l'a noyé.
C'était son man*scrit
Qu'elle avait déchiré.
Il était moins de six heures.
Le soleil souriait.
Le monde et le bonheur.
Quelque part l'attendaient.
Ça s'appelait:
"Toi, tu me plais"