Pierre qui roule n'ama**e pas mousse, mais tu te pousses chaque fois couvert d'un
peu plus de poussière, tu roules ta boule et tu déboules un peu hagard dans le
hangar des demi-vérités, affublé d'une langue qui ne carbure qu'à l'intention, là,
en quelque part, justement là où l'on est censé voir ce qu'on veut dire, toi tu ne
vois rien, verrat de cercueil, debout sur le seuil de la terre d'accueil où rien ni
personne ne t'accueille,
sinon des mots à prendre avec des gants, des mots entre les dents, des mots ? non,
des gémissements – tu reçois maintenant la puck des conquis et l'angoisse de
l'époque, l'angoisse du soliloque dont on paie chaque jour le prix, en toi aussi
grandit – mais joue d'audace, sois plus fantas33 que Loco Loca**, ca**e la glace,
jaca**e et slame !
Qu'attends-tu