Su amnesia está bajo un aguacero hoy y así hace del pichicho un profeta cruel. Vuelcan su jugo allí y luego se van la piba ésa, él y un atún. Un agujero allí de un año ningún recuerdo... nada... nada. No actúa por amor ni por esplendor se raja al culéodromo a recordar. Se va a fumar allí el purete mejor
y va a matar el tiempo así... Mareos que dan gran jaleo (modales que son malas mañas). Ningún recuerdo... nada... nada. Escamas que (¡al fin!) huyen de su piel lágrimas que le muerden el corazón. Van a ver quién se come a quién esta vez la piba ésa, él y un atún.