Bericht über den Tod eines Genossen.
Aber als er zur Wand ging
Um erschossen zu werden
Ging er zu einer Wand, die
Von seinesgleichen gemacht war
Und die Gewehre, gerichtet auf seine Brust
Und die Kugel war von seinesgleichen gemacht!
Nur fortgegangen waren sie also
Oder vertrieben, aber für ihn doch da
Und anwesend im Werk ihrer Hände –
Nicht einmal die auf ihn schossen
Waren andere als er
Und nicht ewig auch unbelehrbar!
Freilich, er ging noch gefesselt in Ketten
Geschmiedet von den Genossen
Und angelegt dem Genossen
Und er, der dies begriff, begriff es auch nicht!
Doch dichter wuchsen die Werke –
Er sah es vom Weg aus –
Schornstein an Schornstein!
Und da es am Morgen war –
Denn man führt sie am Morgen hinaus für gewöhnlich –
Waren sie leer!
Er aber sah sie angefüllt mit jenem Heer
Das immer gewachsen war und noch wuchs –
Ihn aber führten seinesgleichen zur Wand jetzt
Und er, der es begriff, begriff es auch nicht!