Fahles Licht, faules Wa**er, Kot.
Durch den Nebel schimmert ein tr?ber Mond.
Aus einem Keller stinkt's nach altem Fisch.
Leute starren in jedes fremde Gesicht.
Man ist hier nicht sehr gerne gest?rt,
das gilt f?r jeden, der sich hierhin verirrt.
Im Hafen ist Endstation
Strandgut, f?r immer angeschwemmt,
die Spreu ist lange vom Weizen getrennt.
Der Rum bet?ubt die gr??te Qual,
jeder Deckschrubber wird zum Admiral.
Alte M?nner l?schen hier ihre Lust,
und alte Frauen reichen Kindern ihre faltige Brust.
Im Hafen ist Endstation