[Part 1: Agent Olivia Orange]
Man musste mich aus dem brennenden Sarg hol'n
Ich spitte verpestete Bars auf Schlafmohn
Aus dem vergessenen Grab von Tutanchamun
Ich hab' die Na**e vom hustlen Gottes Plans voll
Meine Pilze fressen die Imagination vom Platz, wo das Schwarz wohnt
Die erste Irritation, bevor die Nacht den Tag holt
Erkenne in dir die Imitation der Schablone eines Barcodes
Ich verbringe meine Tage halbtot und sprachlos
Die Infiltration des Chaos gegen Anzug und Stadtloft
Nahe des Nahtods - Steck den Samen in dein Arschlochohr
Und pflanze die Wanze meines Sandwurms fort
Meine Verse zeigen dir die Leere der Scheinwelt, die du gutheißt
Es sind die Schmerzensschreie eines erweiterten Bewusstseins
Meine Cypherverses zerteilten mein Brustbein
Und hauchten dem eiternden Körper wieder Luft ein
Ich suchte meine geistigen Mörder in der Gruft heim
Und widerrufe die scheinheiligen Wörter des Schuldscheins
Bis die Verfluchte aus der eisigen Hölle der Schlucht steigt
Die Versuchung des Todes Kusses voll Lust teilt
Das Schutzsuchen hinter Mauern einer Sucht gleicht
Das dunkle Tuch des [?] grub die Bilderflut in Ruhe ein
Doch der Router loopt die Spur, bis der Schuss streift
Es bleibt nur Flucht aus dem Brutschrank, wenn der Druck steigt
Du vermutest den Fuchsbau, aber findest trotz Suche kein'
Ich kehrte mit blutender Wunde aus der verfluchten Truhe heim
Fand in den Runen des Codex Gigas, da** sich das Muster gleicht
Deine Offenbarung ist bloß loses Bindwerk der Kruste des Scheins
Der Opferhaltung bohrende Blindheit in der Kutte des Heils
Geboren in die verlorene Kindheit eines ungeliebten Seins
Bis der Schuldkreis weiter wuchert in der Vulva des Mutterleibs
Mein zerschundener Leib sucht seinen unverwundbaren Teil
Während der Hunger reift, der den Blutdurst speist
Sechs Fuss unter dem Duktus der Zeit
[Part 2: Def Ill]
Jetzt spiel'n Erzengel göttliche Akkorde auf die Harfn
Sie nötigen, versklaven, töten, morden und vergasen
Und jede nötige [?] Pa**agen
Machen uns zum Choreographen derer Horrorszenarien
Krieger im Lazarett werden Basilisken für des Spiegelkabinett
Gott hat die Welt in sieben Tag' erschaffen
[?] ist seit sieben Tagen weg
Ich schrieb diese Texte in [???]
Der sh** ist zu kafkaesque (Der sh** ist zu kafkaesque)
Reagiere, wenn [?] mit den Schriften des Malcolm X
Wir liefern was rougheres
[???], weil deine Miezekatz dich lässt
Aber diese Pranken san echt